بين نفحِ المشموم، وخنينِ الرُّطب، وبركةِ دعواتِ الأمهات، تمضي الذاكرةُ إلى زمن كان الرضا فيه أوفرَ من المال، وكانت المودّةُ رأسَ مالِ الناس، وكان لكلِّ موسم حكاية ترويها الأرضُ وتحفظها القلوب.
تظلّ بعضُ الصباحات عصيّة على النسيان، لا لأنها أشرقت بشمس مغايرة، بل لأنها فُتحت على نوافذ من الطهر والبركة، يومَ كانت الحياة تُقاس بمقدار الرضا في القلوب، لا بما تحويه الجيوب. هي صباحاتٌ ملهمة، توقظ في النفس حنين دافئ إلى زمن كانت تفاصيله تُصاغ بحنان الأمهات، وكفاح الآباء، وجود الأرض المعطاء.
وصيّةُ الأم.. حكمةُ الباب المفتوح
تبدأ الحكاية من عتبة البيت العتيق، حين يأتيك صوت والدتك الرخيم، مسترسلاً برحمة لا تشوبها غلظة:
«إصحى.. هناك من يطرق الباب.»
لم تكن توقظك لمجرد فتح قفل حديدي، بل كانت تقودك لتفتح قلبك للحياة. تمدّ يدها بما تيسّر لها من زاد أو مال، وتغرس في روعك وصية تربوية بليغة اختصرتها في جملتين عظيمتين:
«إن كان الطارق سائلاً، فأعطِه مما كتب الله له، وإن كان غير ذلك، فخذ منه ما يريد، وودّعه في أمان الله.»
كانت تلك الوصية تختصر سيرة جيل، تُعلّم الإنسان كيف يتّسع صدره للغريب، وكيف يُقابل السائل بالبِشر والعطاء، وكيف يُدير شؤون حياته بيقين وترفّع.
لوحةُ الفلّاح.. وجهُ الأرض الشريف
حين تفتح الباب، تتجلّى أمامك لوحةٌ تراثية حيّة، صاغتها شمس الهجير وعرق الكفاح؛ رجلٌ يستقبلك بابتسامة الرضا، يحمل على محيّاه تقاسيم الأرض ونبل أهلها. ساعداه السمراوان يحكيان قصة الفلاحة، وسحنته يمتزج فيها الشرف بعرق الجبين.
ما زال يرتدي «مِقْصَرَه»؛ ثوبه القصير الذي يقيه عناء الحركة، وبين ظهره ومئزره استقرّ «المحشُّ والمنجل»؛ أداتا كرامته اللتان يطوّع بهما الشجر. يبدأك بالسلام، ويُردفه بالصلاة والسلام على خير الأنام، فيفيض المكان سكينة وطمأنينة.
نفحُ الطيّب.. رئةٌ تحبسُ الجمال
يتقدّم إليك ليؤدّي أمانته ويفي بعهده، باسطًا بساعديه «سَروداً»؛ الوعاء الدائري المغزول من خوص النخيل، يحمل في جوفه «راتب الرُّطب»؛ وهو الجنى المستحق الذي تم الاتفاق عليه مسبقاً بين الفلّاح وصاحب المنزل في موسمه.
لكن نبل هذا الكادح لا يقف عند حدود الاتفاق؛ إذ تجود نفسه بكرم جم، فيزيّن السرود بالمشموم العبق، ويضع في أعلاه بعض من التين الطري والليمون الأخضر المنعش؛ هدايا من خيرات أرضه، يفوح منها طيب قلبه قبل طيب ثمره.
في تلك اللحظة، تأخذ وضع الشهيق بلا زفير، متمنياً لو أن الزمن يتوقف، خشية أن يفلت من صدرك خنينُ الرُّطب والمشموم والليمون. فتظل رئتاك أسيرتي ذلك النفح العتيق، ويستقر خنينه في الوجدان، لا تبدده السنين.
غرفةُ الحَبّ.. مسكُ الختام
لا يدعك الفلّاح تمضي قبل أن تكتمل فصول الكرم. يأتيك صوت الأم مجدداً من خلف الأستار، بنبرته الرخيمة:
«لا تدعه يمشي.»
فتتوجّه مسرعاً صوب «الحَبّ»؛ الزير الفخاري القابع في زاوية الظل على كرسي خشبي لونه ازرق، وتغترف منه غرفة بكأس معدني بارد.
ذلك الماء ليس كأي ماء؛ إنه يعبق برائحة الورد المحمدي الشذي، أو بنكهة «القُرُوف»؛ وهي أخشاب عطرية تُبخّر بها الأواني لتبريدها وتطييبها، فيسري في العروق عذباً زلالاً، فيكتمل صباحٌ اغتسل بما جادت به الأرض وأنزلته السماء.
خاتمةُ الوجدان
تظل عبارة «أيامكم رواتب» تختزل عهداً من الأمان الاجتماعي والوفاء الفطري؛ يوم كانت الكلمة عهداً، والعطاء سجية، والرضا زاد يملأ البيوت قبل أن تملأها الأموال.
رحل ذلك الزمان، وتغيّرت ملامح الأبواب والوجوه، لكن خنين تلك المواسم ما زال عالق في الذاكرة؛ يهبّ مع أول رائحة رُطب، ويعود مع نفح المشموم، كأنه يوقظ في القلب طفولة لم تغادره.
وحين يطلّ موسم الرُّطب، لا نستحضر الثمر وحده، بل نستحضر رجال صدقوا فيما عاهدوا الله عليه، وأمهات ربّين على البذل، وبيوت كانت أبوابها تُفتح قبل قلوبها، وقلوب كانت تتّسع للضيف والسائل وابن السبيل.
وتبقى تلك المواسم شاهدة على زمن لم يكن الناس فيه أكثر مال، ولكنهم كانوا أكثر بركة، وأوفى عهد، وأطيب نفوس.
فغنى النفس في الرضا، وبركة العمر تبدأ من وصية أم، ووفاء عهد فلّاح بسيط، وكف بيضاء لا تعرف سوى العطاء.
